Mora Amaro La Loba

Qué palabras decirle a un loco para que no haga más locuras? me pregunto pensando en mi falta de cordura... Qué palabras decirle para que no abra esas puertas que solo esconden más dudas y verdades tan desnudas que avergüenza descubrirlas? Tendrían que ser pausadas para calmar la tortura en la que vive el frenesí, y profundas para darle tierra al náufrago... Qué palabras? Y con qué voz? si al buscarla no la encuentro en este mar agitado por las olas de la vida. Mora

Es fácil volverse loco... Las noticias agitan la ralidad y se convierten en avkspas que pican, que pican... El espanto que recorre las ondas es una doma que me devuelve al misterio del todo, del por qué o para qué... Sacudo la cabeza para espantar moscas ávidas de lo morboso y miro al cielo, que sigue ahí, con su sol y con su luna... Aspiro el aire que lo recorre todo, ese aire que siempre me lleva de viaje pero aterrizo en el hoy, ese hoy inmenso y terrible que me ha hecho consciente de que soy un animal del momento, como mis gatos o los pájaros que me piden de comer. Distraigo la mente pesando en los olores, en uno en particular, ese que convive sutilmente con mis recuerdos en un espacio aislado que lo esconde, víctima inocente de la logística de mi mente... Un olor que huele a dulce y a algo más que nunca puedo definir y que me deja en suspenso buscando, buscando esa chispa que queme el velo que recubre esa impronta... Ha empezado a llover, una lluvia que tamborilea suavemente sobre un inmenso decorado vacío de idas y venidas... Quizás la lluvia lo lave todo... Mora

Es gracioso observar cómo nos movemos las personas entre cosas que aunque nos las expliquen, son increíbles.... Reflejos, juegos de luces y sombras que retratan cualquier cosa inerte o aquello que se mueve, trasladando su presencia a través de la sombra en un rayo de sol en busca de cualquier rincón donde dejar su huella… intangible y llena de brillos. Viaje inmóvil que quita y pone realidades allá donde el ojo mira y que aprisiona el tiempo robándole sus horas, su compás... Sin que el mundo se dé cuenta. Reflejos que hacen de todo un espejo, incluso de carne y hueso, atisbos de lo que hay y de lo que no hay, y que nos toca sin tocarnos…

Después de hablar contigo me siento extraña... Se deshacen mis palabras y se pierden en letras inconexas que deambulan por mi estado y así perdida en el paréntesis contemplo cómo la luz que se filtra por las rendijas de la persiana proyecta en el techo de mi cuarto la calle llena de vidas de otros... Pienso en lo que pudo ser y sin embargo fue al menos esos minutos charlando contigo... Inspiro el momento para no quedarme atrapada en la corriente de lo que ya pasó. sabiendo que cuando caiga la noche en mi diario mi mano escribirá cosas que yo no sabía, Mora

La noche recorre las esquinas poniendo sombras y fantasmas allá donde la imaginación mira, y mientras tanto, todo pasa por dentro, despacio y sin tiempo... Miro a través de esa oscuridad que se derrama como la tinta y de repente me veo reflejada en un cristal, espejo inesperado que me convierte en una extraña que a su vez me observa... Me río a medias y sigo en el empeño sin sentido de observar lo oscuro, buscando ¿Qué? ¿A mí? Quizás... Mi mente se escapa y trepa por lo absurdo convirtiéndome en un payaso que mientras se ríe, llora, y la noche sigue su rumbo guiada por sus estrellas, y yo me pierdo y me encuentro asomada a mi reflejo, bajo una luna nublada que me mira a pesar de la distancia. Mora

Esa sensación de tener en la punta de los dedos esa imagen que no se sabe cuál es pero que existe envuelta en el humo del olor que la envolvió sin saber por qué...

Una vez más La tarde está oscura, la niebla empecinada sirve de puente entre el día y la noche difuminando entre gasas las farolas y las casas, nube que no vuela y que se arrastra envolviéndolo todo en un agua que no cae pero que todo lo empapa. Entra el gato en la cocina y me taladra con sus ojos de esmeralda y sus pupilas alargadas y de repente siento en mi espalda ese ligero baile del aire que sucede cuando alguien pasa... Miro hacia atrás pero mis ojos no saben ver más que una pared. Un frío extraño me roza... El gato ya no mira hacia mí sino hacia algo que sólo él puede ver y que despierta enormente su interés, una vez más...

Hola @aldalire "En que manera se diferencia su forma de escribir poemas y canciones?" Para mí no hay diferencia. Tanto los poemas como las canciones tienen que tener un ritmo al leerlas, una cadencia. No sé explicártelo de otra manera. Si lo que está escrito tiene un sentido rítmico en cada una de las frases que forman parte del verso, entonces es un poema y puede ser una canción o al revés. "cómo transformar un poema en una canción. Es posible?" Por ejemplo: cuando tengo un texto construido pensando en que es un poema o una canción, leo cada frase sintiéndola de una manera "rítmica" hija de la emoción, y si me gusta, sigo leyendo frase tras frase comprobando si se mantiene la cadencia ésa que nace del sentir del texto... Si no estoy conforme con alguna palabra porque desajusta el equilibrio, la cambio... Así que claro que es posible transformar un poema en una canción... Siente el texto! (Qué difícil es explicar lo abstracto!) Mora

El agua que corre en la fuente en un universo privado, el perro que ladra a lo lejos, la luz del atardecer tamizando la pared. Los pájaros y sus charlas, la silla mal colocada, la ventana no cerrada, el aire, su perfume, mis recuerdos. Las ocho que da el reloj, el placer de solo estar, el sol que se aleja ya llevándose su calor. Los pájaros que se callan, el viento que se detiene, el agua que corre en la fuente en un universo privado... Sensaciones de uno mismo, vida que no se ve. @Mora Amaro La Loba

EDIT MOD @Mora Amaro La Loba Por favor , lee el reglamento, no está permitido este tipo de publicaciones DE LOS CONTENIDOS DE LAS PUBLICACIONES 1. No se permite la apertura de temas sobre política, religión, contenido obsceno, racista, discriminatorio, de mal gusto, apologético del uso de drogas, armas, de delitos en general, o que refieran a actos o actitudes públicas no enmarcadas dentro de la legalidad o con fines violatorios a la misma. Cierro

Vivir es peligroso sin que pasen estas cosas así que, cuando suceden, piensas, l igual que muchos, que hubo una intención de derribo... Ahora los ucranianos dirán que lo sienten así o asao, los otros dirán que la tensión en la zona en la que se excusan la provocó Trump con su estilo John Wayne (y es cierto) pero nadie habla de los que murieron... Aunque no sirve de nada pues... yo qué sé!! Algo. Qué cosas digo! Mora

Much@s piensan que la poesía es un lenguaje anticuado, complicado, que se expresa bajo reglas estrictas... Pero también está la poesía del ritmo del corazón... Yo soy poeta que nació como lo hace la hierba, espontánea y fresca. Esta canción-poema, ya no sé qué poner delante, es principalmente lenguaje que genera emociones, tanto por las palabras y el mensaje que esconden, como por las imágenes que le dan vida. Espero que os guste. A mí me encanta! Me llueve - Nu Music

Hola @CebTheory Solamente comentarte que la rapidez de tu mente tiene la suficiente fuerza como para hacer que sigas leyendo palabras que forman escenas con personajes que aparecen desaparecen y reaparecen entre situaciones, acciones y títulos de Libros y de Iluminados que no entiendes pero que entiendes... Me he perdido pero no me ha importado, tienes un gancho en tu mano. Mora

Gracias @nahu por tu tiempo!!

Pues para mi gusto cualquier libro de Pérez Reverte me parece una mala copia del estilo histórico del genial y oscuro Umberto Eco... Dicen que la Suerte es ciega, como la Justicia... Saludos. Mora